In Morte del Padre

Se non fosse tutto il verde del mondo,
scivolato, d'un tratto nei tuoi Occhi,
se non fosse tutta l'acqua del fondo,
rifranta e ricomposta negli specchi

che ospitarono il tuo volto estasiato,
lo attrassero e vestirono di luce,
non t'avrebbe mai il vento sussurrato,
del volo e della strada, che conduce

laddove non si inventano i Tramonti,
né l'Aurore, né mai, scocca il minuto,
pendola alcuna. Le mani tremanti
tendesti, allora, alla forma che, intatta,
si intravide. Tu, mio Narciso, incauto,
amasti la Tua immagine: rifratta!