Quotidiano sentire

Io che non ho più Sogni,
Io che non ho Parole,
né Auliche, né Profane,
Io che non ho niente,
né Ori, né Nuovi Amori,
oggi canto Te,
col coraggio nella gola,
e nel diaframma Ottuso,
Otturato
dallo stridio dei Treni,
e di Volatili:
Piccioni, Rondini
Gabbiani e Gazze Ladre,
che gracidano
come Rane Tardive,
Vespertilie e Solitarie,
come steli di Papiro,
in un laghetto,
che ha il Sole in fronte,
e "gracida e canta:
Sono Felice!... Sono Felice!"
e al Cuore lo dice ancora:

Amami,
nel costoso inchiostro
della Tua Penna
iconoclastica
ed irriverente,
protesa nei Solchi del Niente,
protesa verso l'Assenza,
protesa verso il Verdemare
a riva,
ed il Verde Acido delle Olive
Saracene.
Olive Spartane,
raccolte con le Dita
che sorreggono ancora
un Toscanello,
e due Occhi Neri,
Alternativi,
che vogliono Parlare ,
di Te e di Me,
misteriosamente Insieme,
Inscindibili,
nel Rito Matrimoniale,
che non ha fede ,
né Finzioni,
o ipocrisie Guerresche.

Chi dei due
ha tracciato il Solco?
Chi ha rapito
Elena di Troia?
Troppo Quotidiano
è il Mio sentire:
e per questo,
Io Scrivo.